игра в классики

Сегодня, выпимши, распустил дорогой пушистый хвост и начал декламировать даме сердца:

"О доблести, о подвигах, о славе
я б не мечтал на горестной земле,
когда б твое лицо в простой оправе
передо мной стояло на столе"

А она мне говорит, мол, прости, дорогой Аллерген, я этот стих конечно не помню, но вот эти "б" здесь какие-то чужеродные. Но ты, дорогой, так прекрасно завываешь, что конечно продолжай.
Ну, я и продолжил:

"Но бла-бла-бла, и ты ушла из дома.
я бросил в ночь бла-бла-бла-бла кольцо,
ты отдала свою судьбу другому,
и я забыл прекрасное лицо.
Я звал тебя, но ты не обернулась,
я слезы лил, но ты не снизошла,
ты в бла-бла-бла печально завернулась,
в бла-бла-бла ночь ты из дому ушла.
Бла-бла-бла-бла бла-бла-бла-бла о славе.
Все миновало, молодость прошла.
Когда твое лицо в простой оправе
своей рукой убрал я со стола".

В результате я проводил дорогую даму домой, решив, что у нас слишком мало общего.
Ибо что нас, дорогих, объединяет, если не вот эти "бла-бла-бла", стоящие внутри нас в одних и тех же местах! И вообще, как можно вступать в связь с существом, пусть даже и дорогим, которое лучше, чем первый поэт-нетнеист чувствует, где у Блока, дорогого, стоят, а вернее не стоят эти самые "б".